Contuboel, 11 de Janeiro de 1967. Relação de Bordo, diário ou nem tanto ou talvez muito mais.

Contuboel, 11 de Janeiro de 1967

 

 ¾ Chegou alguma da tropa que nos vem ren­der. O capitão Miranda, oriundo da Mealhada, também veio. Tenho dó deles. O restante pes­soal só virá no dia em que nós daqui sairmos ¾ de hoje a uma semana, que não há insta­lações para toda a gente. Neste mo­mento procede-se à passagem de testemunho e das armas. Quando en­treguei a mi­nha, fiquei mais leve e mais livre. Mas sempre pensei que este dia há tanto es­pe­ra­do ficasse percorrido de uma alegria bem mais funda. Tanto a so­nhei ao longo des­tes infindáveis meses, que ela quase toda se gastou e agora en­co­lheu-se e ficou tris­tinha. Ando magro que nem cação. Estou convencido de que tenho uma ténia agarrada à parede dos in­testi­nos. Qua­renta e nove quilos é pouco! Já pedi um medicamento para o efeito no posto mé­dico e vou tomá-lo.

CRISTÓVÃO DE AGUIAR

RELAÇÃO DE BORDO. 1964/1988

Coimbra, 24 de Agosto de 1988 

 

 O telefone emude­ceu. O carteiro não toca se­quer uma vez. O vento não pára. Os remédios não reme­dei­am. A dor de cabeça não esmo­rece. O Sol esqueceu-se do ofício e meteu folga. O silêncio não se constrói nem me destrói. A música não apazigua. Os jornais gri­tam que não querem ser li­dos. A espe­rança não esperneia. O calor tem frio. O frio tem fome. A fome tem sede. A sede está farta. As ideias embran­que­ceram. As pa­lavras en­louqueceram num hospí­cio de bolor esverdeado. O livro está atravessado no útero e não pede para nascer. Os amigos estão mor­rendo. A guerra nasce das entra­nhas do ouro ne­gro. Os filhos não se deixam filhar. As filhas idem aspas, mas as­pando. A poesia vi­rou car­raça em pêlo de cadelinha. A li­teratura teve mais sorte e caiu numa pane­linha. A chuva es­queceu-se de se molhar. O corpo é um copo sem espírito de be­bida. Os olhos suici­da­ram-se. A boca caiu na li­xeira. As horas não oram. Os minu­tos não minutam nem deixam minutar a minuta de um sonho. O Sol sujou-se. O céu caiu de susto. O pe­sa­delo não se assustou. O sonho sustou-se. Os olhos cabe­ceiam de sono. As mãos pe­di­ram memória a juro porque não pagam juros de mora. As pernas co­lunizaram-se sobre os pés. Os pés pediram tréguas e não sa­pateiam. A sapateia dançarilha no chão do longe. O longe é uma parte da partilha ainda es­parti­lhada. A saudade é uma Ilha rodeada de ti. A Ilha veio pernoitar em tua cama e lá se deixou noivar. Os mortos não se cansam de vi­ver nem os vivos de apo­drecer. A morte anda a cavalo nos pon­tei­ros do relógio. O relógio faz que anda, mas, no íntimo, galopa. Os dias resfol­gam nos cavalos da noite. A noite de­bate-se no cre­púsculo caído. As nuvens entupiram os caminhos da viagem. A viagem per­deu o navio e deixou-se fi­car no cais. O comboio não pára no apeadeiro que me coube. O bi­lhe­te que tirei tem uma data falsa. Todas as datas são falsas sobretudo as dos ani­ver­sários. Ani­ver­sariar é o modo conjuntivo desconju­gado num tempo in­definido. Conti­nuo es­perando di­ante do espelho que a minha ima­gem espelhada se metamor­foseie na tua para nela me aposentar. O amor não se cansa. Assim seja!

CRISTÓVÃO DE AGUIAR